Un musée existait jadis dans les salons de l’hôtel de ville, rue Hector Berlioz,
souvent désert, quelques Allemands ou Japonais errants tentaient de saisir l’âme volage, très diaphane en ces lieux, de l'homme aux deux cent pseudonymes.
Les lieux épuisent-ils la promesse des noms qui les désignent ?
Canfranc Estacion
Le voyage empêché, marcher jusqu'à la mer et au-delà...
Sur le fleuve, les grandes écluses ouvrent leurs battants
Queneau aux abords du langage...
Le voyage sensuel est noir et blanc en musique...
Jamais d'autre que toi ne saluera la mer à l'aube quand
Fatigué d'errer moi sorti des forêts ténébreuses et
Des buissons d'orties je marcherai vers l'écume
Le dernier voyageur est parti il y a bien longtemps l'herbe pousse entre les rails
Voyager dans le temps muet des langues mortes
Dans les livres de poésie vibre l'appel du large ! Ah ! que ma quille éclate et que j'aille à la mer !
Invisible dans la ville, tu voyages dans le soir...
La parole du maître te fait voyager... Oublie tes multiples esprits sonores pour t'abolir enfin dans le rien !